Más allá de sólo palabras.

Y ahora aquí, escribiendo poco a poco y sin ninguna prisa lo que queda de mi.
Una gota peleando junto a otra, corriendo,  para solo caer al vacío. Ni ellas sabían que eran tan diferentes como iguales a la vez.
¿Cómo rompes el hilo de la vida que, al fin y al cabo, guarda un renacer?
Unos escribimos para llorar, desahogar y gritar entre folios. Otros para morir después del punto final o la despedida. ¿El resto llevamos ya tiempo muertos?
El otro día alguien pico a mi puerta. Cuando abrí no había nadie, solo un sobre. En abrirlo y leer la primera palabra de ese texto infinito, oía gritos. Angustiosos, de dolor, de sufrimiento. No solo eso, el folio el cuál yo sostenía empezo a temblar y parecía que se decidiera poco a poco entre pequeñas gotas de desconocida procedencia.
P.D.:
Yo como folios y palabras,
lloro textos y miradas.
Habló música y silenciosamente canto.
Como pájaro sin alas al borde del llanto.